第1章 離去
天空仿佛被一層厚厚的灰色云層籠罩著，陰沉沉的，讓人感覺壓抑無比。
雨似乎也被這沉悶的氛圍所束縛，在空中猶豫不決，遲遲不肯落下。
整個世界都顯得異常安靜，沒有一絲風，只有那壓抑的氣氛在空氣中彌漫。
晚秋的風裹著些微涼意，掠過墓園里稀疏的松柏，把紙錢燃盡的灰吹得漫天打轉(zhuǎn)。
姜魚穿著奶奶生前為她縫的黑布衫，布料洗得發(fā)軟，領(lǐng)口還留著淡淡的皂角香，可此刻這熟悉的味道卻像細針，輕輕扎著她的心臟。
老爺爺老奶奶們圍在她身邊，布滿皺紋的手時不時拍一下她的肩膀，話語里是老輩人最樸素的安慰：“魚丫頭，別太難過，***都八十好幾了，沒遭什么罪，這走了啊，也是種解脫。”
姜魚沒應(yīng)聲，只是定定地望著眼前那塊青灰色墓碑。
照片里的奶奶穿著藍布衫，嘴角還帶著笑，和記憶里每次她放學回家時，倚在巷口老槐樹下等她的模樣一模一樣。
她的思緒像被什么東西攥住了，空空的，又沉甸甸的——明明早上整理奶奶遺物時，還在舊木箱里翻到了她小時候畫的歪歪扭扭的畫，背面還留著奶奶用紅筆寫的“我家魚魚會畫畫了”，可現(xiàn)在，那個會把她的畫小心收起來的人，卻變成了墓碑上冰冷的名字。
沒人比姜魚更清楚，她和***緣分是從河邊開始的。
十五年前的春天，小小的她被遺棄在村頭的河邊，是早起去洗衣裳的奶奶把她抱回了家。
那時候奶奶己經(jīng)六十歲，無兒無女，大家勸她別給自己添負擔，可奶奶只是抱著她，用粗布巾擦干凈她臉上的淚痕，說：“這是老天爺賞我的娃。”
往后的日子里，奶奶靠著撿紙箱子和瓶子，把她拉扯大。
冬天夜里，奶奶會把她的腳揣進自己懷里暖著；夏天，奶奶會坐在院門口的老榆樹下，一邊搖著蒲扇，一邊給她講過去的故事；她**沒考好哭鼻子，奶奶從不會罵她，只會把剛蒸好的紅薯塞到她手里，說：“咱魚魚下次肯定行。”
葬禮辦得很簡單，沒有復雜的儀式，也沒有太多的人。
來送***，都是和奶奶相熟了大半輩子的老伙伴——有總跟奶奶一起嘮嗑的張奶奶，有會幫奶奶修修補補的李爺爺，還有小時候常帶著她去吃好吃的王奶奶。
他們每個人手里都拿著一束野菊花，那是奶奶生前最喜歡的花，說不用買那些貴的，奶奶看了會心疼。
張奶奶把一束開得正艷的野菊放在墓碑前，抹了抹眼角的淚，對姜魚說：“魚丫頭，***這輩子苦，可她最驕傲的就是把你養(yǎng)大了。
以后啊，你要好好的，別讓***在那邊惦記。”
太陽慢慢沉了下去，把天邊染成了一片橘紅色，墓園里的風更涼了些。
老人們陸續(xù)走了，走之前都不忘再叮囑姜魚幾句，讓她記得按時吃飯。
姜魚站在墓碑前，看著他們漸漸遠去的背影，忽然覺得心里空落落的。
她慢慢蹲下身，伸出手，輕輕**著墓碑上***照片，指尖觸到冰涼的石頭，眼淚終于忍不住落了下來，砸在墓碑上，暈開一小片濕痕。
“奶奶，”她的聲音帶著哽咽，輕得像一陣風，“他們都說你解脫了，可我好想你啊。
以后放學回家，再也沒人在巷口等我了；再也沒人會把好吃的留著給我了……”風穿過松柏，發(fā)出沙沙的聲響，像是奶奶在輕輕回應(yīng)她。
姜魚把臉貼在墓碑上，就像小時候貼在***懷里一樣，感受著那一點點微弱的溫度，“奶奶，你放心，我會好好的，我會學著自己做飯，學著自己照顧自己，我會考上好大學，將來做個有用的人，不辜負你對我的期望。”
暮色漸濃，墓園里只剩下姜魚一個人。
她站起身，最后看了一眼***墓碑，然后慢慢轉(zhuǎn)過身，朝著家的方向走去。
她知道，奶奶雖然走了，但***愛會一首陪著她，就像奶奶縫的那件黑布衫一樣，溫暖著她往后的每一段路。
推開門，屋子空得能聽見自己的呼吸聲。
姜魚杵在門口，突然沒了方向，眼眶卻先熱了——她恨自己這副沒用的模樣，可指尖攥了攥，又把眼淚逼了回去。
生活總不能停在這里，明天還要上學呢。
奶奶走前說，存折里的錢都留她讀書用。
可姜魚沒動，她把那筆錢全拿出來，仔仔細細給奶奶辦了身后事。
她想讓奶奶走得體面，至于以后的日子，她望著窗外漸暗的天，心里卻亮著一點光：靠自己，總能走下去的。
鬧鐘沒響，姜魚卻準時醒了。
洗漱完抓起書包，習慣性朝廚房喊了聲“奶奶，我走了”——話音落的瞬間，她猛地頓住，空蕩蕩的屋子沒半點回應(yīng)，才后知后覺想起，奶奶己經(jīng)不在了。
腳步慢吞吞挪向?qū)W校，風裹著冷意往衣領(lǐng)里鉆，姜魚的腦子卻亂成一團。
奶奶走了，她就真的沒親人了。
為什么爸爸媽媽當初要丟下她？
這個問題像根細刺，扎得她眼睛發(fā)酸。
班主任早知道她的情況，下課后特意把她叫到辦公室，溫聲說著心理疏導的話。
姜魚點頭應(yīng)著“我知道了”，目光卻落在窗外的梧桐樹上，一個字也沒聽進去。
她的成績總在年級前列，可書桌周圍永遠是冷的。
班里同學總在背后竊竊私語，說她是“撿垃圾的孩子”，說她沒爸沒媽。
那些話像小石子，砸得她不敢抬頭交朋友，只能把自己裹在孤單里。
小時候，總有些小朋友圍著她笑，說她沒爸媽。
一開始姜魚會攥緊衣角躲起來，心里像壓著塊濕冷的布。
可日子久了，竟也慢慢習慣了這份難堪。
是奶奶蹲下來，握著她凍得發(fā)紅的手說：“咱們沒偷沒搶，靠雙手過日子，不丟人。”
奶奶還說，沒父母不是她的錯，是那些大人沒擔起責任，讓她別為別人的錯傷心。
這些話像顆暖烘烘的小太陽，揣在姜魚心里。
一路支撐著她長大，也讓她比同齡孩子更早懂事，眼底多了份不屬于年紀的沉靜與堅韌。
雨似乎也被這沉悶的氛圍所束縛，在空中猶豫不決，遲遲不肯落下。
整個世界都顯得異常安靜，沒有一絲風，只有那壓抑的氣氛在空氣中彌漫。
晚秋的風裹著些微涼意，掠過墓園里稀疏的松柏，把紙錢燃盡的灰吹得漫天打轉(zhuǎn)。
姜魚穿著奶奶生前為她縫的黑布衫，布料洗得發(fā)軟，領(lǐng)口還留著淡淡的皂角香，可此刻這熟悉的味道卻像細針，輕輕扎著她的心臟。
老爺爺老奶奶們圍在她身邊，布滿皺紋的手時不時拍一下她的肩膀，話語里是老輩人最樸素的安慰：“魚丫頭，別太難過，***都八十好幾了，沒遭什么罪，這走了啊，也是種解脫。”
姜魚沒應(yīng)聲，只是定定地望著眼前那塊青灰色墓碑。
照片里的奶奶穿著藍布衫，嘴角還帶著笑，和記憶里每次她放學回家時，倚在巷口老槐樹下等她的模樣一模一樣。
她的思緒像被什么東西攥住了，空空的，又沉甸甸的——明明早上整理奶奶遺物時，還在舊木箱里翻到了她小時候畫的歪歪扭扭的畫，背面還留著奶奶用紅筆寫的“我家魚魚會畫畫了”，可現(xiàn)在，那個會把她的畫小心收起來的人，卻變成了墓碑上冰冷的名字。
沒人比姜魚更清楚，她和***緣分是從河邊開始的。
十五年前的春天，小小的她被遺棄在村頭的河邊，是早起去洗衣裳的奶奶把她抱回了家。
那時候奶奶己經(jīng)六十歲，無兒無女，大家勸她別給自己添負擔，可奶奶只是抱著她，用粗布巾擦干凈她臉上的淚痕，說：“這是老天爺賞我的娃。”
往后的日子里，奶奶靠著撿紙箱子和瓶子，把她拉扯大。
冬天夜里，奶奶會把她的腳揣進自己懷里暖著；夏天，奶奶會坐在院門口的老榆樹下，一邊搖著蒲扇，一邊給她講過去的故事；她**沒考好哭鼻子，奶奶從不會罵她，只會把剛蒸好的紅薯塞到她手里，說：“咱魚魚下次肯定行。”
葬禮辦得很簡單，沒有復雜的儀式，也沒有太多的人。
來送***，都是和奶奶相熟了大半輩子的老伙伴——有總跟奶奶一起嘮嗑的張奶奶，有會幫奶奶修修補補的李爺爺，還有小時候常帶著她去吃好吃的王奶奶。
他們每個人手里都拿著一束野菊花，那是奶奶生前最喜歡的花，說不用買那些貴的，奶奶看了會心疼。
張奶奶把一束開得正艷的野菊放在墓碑前，抹了抹眼角的淚，對姜魚說：“魚丫頭，***這輩子苦，可她最驕傲的就是把你養(yǎng)大了。
以后啊，你要好好的，別讓***在那邊惦記。”
太陽慢慢沉了下去，把天邊染成了一片橘紅色，墓園里的風更涼了些。
老人們陸續(xù)走了，走之前都不忘再叮囑姜魚幾句，讓她記得按時吃飯。
姜魚站在墓碑前，看著他們漸漸遠去的背影，忽然覺得心里空落落的。
她慢慢蹲下身，伸出手，輕輕**著墓碑上***照片，指尖觸到冰涼的石頭，眼淚終于忍不住落了下來，砸在墓碑上，暈開一小片濕痕。
“奶奶，”她的聲音帶著哽咽，輕得像一陣風，“他們都說你解脫了，可我好想你啊。
以后放學回家，再也沒人在巷口等我了；再也沒人會把好吃的留著給我了……”風穿過松柏，發(fā)出沙沙的聲響，像是奶奶在輕輕回應(yīng)她。
姜魚把臉貼在墓碑上，就像小時候貼在***懷里一樣，感受著那一點點微弱的溫度，“奶奶，你放心，我會好好的，我會學著自己做飯，學著自己照顧自己，我會考上好大學，將來做個有用的人，不辜負你對我的期望。”
暮色漸濃，墓園里只剩下姜魚一個人。
她站起身，最后看了一眼***墓碑，然后慢慢轉(zhuǎn)過身，朝著家的方向走去。
她知道，奶奶雖然走了，但***愛會一首陪著她，就像奶奶縫的那件黑布衫一樣，溫暖著她往后的每一段路。
推開門，屋子空得能聽見自己的呼吸聲。
姜魚杵在門口，突然沒了方向，眼眶卻先熱了——她恨自己這副沒用的模樣，可指尖攥了攥，又把眼淚逼了回去。
生活總不能停在這里，明天還要上學呢。
奶奶走前說，存折里的錢都留她讀書用。
可姜魚沒動，她把那筆錢全拿出來，仔仔細細給奶奶辦了身后事。
她想讓奶奶走得體面，至于以后的日子，她望著窗外漸暗的天，心里卻亮著一點光：靠自己，總能走下去的。
鬧鐘沒響，姜魚卻準時醒了。
洗漱完抓起書包，習慣性朝廚房喊了聲“奶奶，我走了”——話音落的瞬間，她猛地頓住，空蕩蕩的屋子沒半點回應(yīng)，才后知后覺想起，奶奶己經(jīng)不在了。
腳步慢吞吞挪向?qū)W校，風裹著冷意往衣領(lǐng)里鉆，姜魚的腦子卻亂成一團。
奶奶走了，她就真的沒親人了。
為什么爸爸媽媽當初要丟下她？
這個問題像根細刺，扎得她眼睛發(fā)酸。
班主任早知道她的情況，下課后特意把她叫到辦公室，溫聲說著心理疏導的話。
姜魚點頭應(yīng)著“我知道了”，目光卻落在窗外的梧桐樹上，一個字也沒聽進去。
她的成績總在年級前列，可書桌周圍永遠是冷的。
班里同學總在背后竊竊私語，說她是“撿垃圾的孩子”，說她沒爸沒媽。
那些話像小石子，砸得她不敢抬頭交朋友，只能把自己裹在孤單里。
小時候，總有些小朋友圍著她笑，說她沒爸媽。
一開始姜魚會攥緊衣角躲起來，心里像壓著塊濕冷的布。
可日子久了，竟也慢慢習慣了這份難堪。
是奶奶蹲下來，握著她凍得發(fā)紅的手說：“咱們沒偷沒搶，靠雙手過日子，不丟人。”
奶奶還說，沒父母不是她的錯，是那些大人沒擔起責任，讓她別為別人的錯傷心。
這些話像顆暖烘烘的小太陽，揣在姜魚心里。
一路支撐著她長大，也讓她比同齡孩子更早懂事，眼底多了份不屬于年紀的沉靜與堅韌。
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