我在精神病院聽故事漫畫

那哭聲是先于意識醒來的。

像一根生了銹的細針，從顱骨的縫隙里扎進來，不深，卻執拗地攪動著一片混沌。

它不是嚎啕，也不是啜泣，而是一種被磨去了所有棱角的、持續不斷的嗚咽。

細細的，韌韌的，仿佛是從一面厚墻的另一頭傳來，被過濾掉了所有激烈的情緒，只剩下最核心的、純粹的悲傷。

林默的眼皮很沉，像兩片被水浸透的窗簾。

他試圖睜開，光線便迫不及待地從縫隙里刺了進來。

不是陽光那種溫暖的、帶著塵埃味道的金色，而是一種冷酷的、毫無雜質的白色。

這種白，像手術刀的刀鋒，銳利地剖開了他的視野。

他終于用盡力氣掀開了眼皮，然后，就被這片無邊無際的白給淹沒了。

白色的天花板，沒有一絲紋路。

白色的墻壁，平整得像一塊巨大的骨骼切片。

白色的床單，帶著一股濃重的、幾乎要將人的嗅覺也一并漂白的消毒水氣味。

這氣味蠻橫地鉆進鼻腔，試圖把他腦子里殘存的、最后一點模糊的雜念也清洗干凈。

他動了動，床單下身體的輪廓顯得陌生而僵硬。

隨著他的動作，手腕上有什么東西發出“咔噠”一聲輕響。

他垂下眼。

那是一條白色的塑料腕帶，牢牢地扣在他的左腕上。

腕帶的正中央，印著一個漆黑的、毫無感情的***數字：7。

這個數字像一個烙印，突兀地出現在他視野里。

它不代表任何意義，不連接任何記憶，只是一個孤零零的符號。

他的大腦是一片被大雪覆蓋的曠野，而這個“7”，就是雪地上唯一一個不屬于白色的腳印。

是誰踩下的？

要走向哪里去？

他不知道。

他抬起右手，指尖有些顫抖地撫上那條腕帶。

塑料的邊緣有些粗糙，硌著皮膚。

他用指腹一遍遍地描摹那個數字“7”的輪廓，從那個短小的橫，到那個長長的、傾斜的撇。

冰冷的，凸起的觸感，如此真實，卻又如此荒謬。

他感覺自己像一個剛剛學會認字的孩童，在對著一個陌生的字，徒勞地尋找著它的含義。

我是誰？

這個問題像一顆氣泡，從意識的深海里緩緩浮上來。

但還沒等觸及水面，就“啵”地一聲，碎了，什么也沒剩下。

他嘗試搜索自己的名字，自己的過往，任何一個可以稱之為“我”的碎片。

沒有。

什么都沒有。

記憶的抽屜被一只無形的手粗暴地拽了出來，里面的東西被傾倒一空，只剩下空洞的木頭氣味。

隔壁的哭聲還在繼續，像永不終止的**音。

在這片極致的安靜與純白里，那哭聲成了唯一的活物，唯一的敘事。

它提醒著林默，這里除了他，還有別人。

還有別的痛苦。

他轉過頭，看向房間里唯一的窗戶。

窗戶很高，鑲著粗大的、漆成白色的鐵欄桿。

陽光就是從那里被切割成一條條整齊的條紋，投射在同樣是白色的地磚上，像一架巨大的豎琴的琴弦。

他能看到一角天空，藍得很淡，像被洗過很多次的舊布。

一片梧桐樹的葉子，邊緣己經微微泛黃，正在窗外那棵看不見全貌的樹上，被風吹得一漾一漾的。

葉子在動，風在吹，天上有云在飄。

外面的世界是活的。

而他，被困在這根琴弦的內部。

“吱呀——”門開了。

聲音不大，卻像一把錐子，狠狠戳在這片凝固的寂靜上。

一個穿著一身白衣的護士走了進來，白色的**，白色的口罩，白色的平底鞋。

她整個人幾乎要融進這白色的墻壁里，只有口罩上方那雙眼睛，是沉靜的、近乎麻木的黑色。

她手里端著一個托盤，上面放著一個水杯和幾粒白色的藥片。

她的動作熟練而機械，走到床邊，將托盤放在床頭柜上，發出清脆的碰撞聲。

她的目光落在林默臉上，沒有停留，仿佛他不是一個活生生的人，而只是這張病床上需要被處理的一個物件。

“林默，”她開口，聲音隔著口罩，顯得有些沉悶，同樣聽不出任何情緒，“吃藥了。”

“林默。”

這兩個字像兩顆石子，被丟進他空曠的腦海里。

他能聽見它們落水的聲音，能看見它們激起的漣漪，但他卻感受不到它們的重量。

這個名字，是在叫我嗎？

他看著她，嘴唇動了動，卻發不出任何聲音。

喉嚨像是被沙子堵住了，干澀得發疼。

護士似乎習慣了這種沉默。

她沒有催促，只是用一種毫無波瀾的眼神看著他，那眼神仿佛在說：反抗是無意義的，流程必須被執行。

他慢慢地坐起身，身體的每一個關節都在發出**的呻`吟。

他拿起水杯，水的溫度是涼的，剛好能入口。

他將那幾粒藥片倒進嘴里，還沒來得及嘗出是什么味道，就和著水一起咽了下去。

藥片順著食道滑下去，留下一點點苦澀的余味。

護士確認他把藥吞下后，點了點頭，端起空托盤，轉身就走。

整個過程干凈利落，沒有一句多余的問候。

“等等。”

林默終于找回了自己的聲音。

嘶啞的，像兩片砂紙在摩擦。

護士的腳步頓住了。

她沒有完全轉過身，只是側了側頭，用眼角的余光瞥著他。

“隔壁……是誰在哭？”

他問。

這是他醒來后，唯一能抓住的一根稻草。

護士的眼神里閃過一絲極淡的、幾乎可以忽略不計的波瀾，但很快又恢復了平靜。

“3床，”她言簡意賅地回答，“一個老**。

你最好習慣。”

說完，她不再停留，拉開門，走了出去。

門在身后合上，發出沉悶的一聲“砰”，像一個句號，結束了這場短暫的交流。

房間里，又只剩下林默一個人。

還有那哭聲。

他現在知道了，那是一個老**的哭聲。

這個認知并沒有讓他感覺好受一點，反而讓那哭聲變得更具體，更沉重了。

他仿佛能想象出一個滿臉皺紋的老人，蜷縮在和他一樣的白色病床上，日復一日地流著淚。

她為什么哭？

他為什么會在這里？

林默這個名字，又承載著怎樣的人生？

手腕上的數字“7”，究竟又代表著什么？

一個個問題，像一群沒有巢穴的飛蛾，在他空洞的腦子里胡亂飛舞，撞得他頭疼欲裂。

他緩緩躺下，重新將自己陷進那片白色里。

他閉上眼，試圖在黑暗中尋找答案。

但黑暗里，同樣什么都沒有。

不，還是有的。

有那哭聲，像永不停歇的潮汐，一遍遍地拍打著他意識的孤島。

有手腕上那個冰冷的、堅硬的“7”，像一枚坐標，將他釘死在這個未知的、白色的牢籠里。

他什么都不知道。

只知道，在這片無垠的白色里，有一個哭聲，和一個數字。

它們是他的全部世界。