我靠殺馬特統治第七管理局
墻上的電子鐘跳到了晚上八點，但“炫舞の心”發廊里，時間仿佛被膠水粘在了十年前。
破舊的音響執著地循環著《飛向別人的床》，歌聲帶著電流的雜音，像是歲月在咳嗽。
王小二站在唯一一面還算干凈的鏡子前，神情專注得像是在雕琢傳世藝術品。
他的目光掃過鏡中自己那頭堪稱復雜的發型：左側劉海遮眼，流淌著憂郁的紫；右側發束沖天，彰顯著不屈的紅；后腦勺則編著幾縷細小的發辮，綴著微型的骷髏飾品。
整體造型，他私下稱之為“末日彩虹の絕響”。
“小二，差不多了吧？
我這瓶珍藏版的干膠都快讓你用完了。”
老板阿強頂著個早己塌陷的“炮轟頭”，有氣無力地靠在椅子上。
他是這家店的主人，也是王小二在這座鋼鐵森林里，為數不多的“同類”。
“強哥，你不懂。”
王小二小心翼翼地調整著一根不聽話的發絲，聲音里帶著一種儀式般的莊重，“這每一膠噴下去，定型的不是頭發，是一個時代。
是咱們‘殺馬特貴族’最后的尊嚴。”
窗外，巨大的紅色“拆”字，在夕陽余暉下像一道未干的血痕。
***的轟鳴聲由遠及近，提醒著他們，這片承載了無數“家族”記憶的舊街區，壽命己進入按天計算的倒計時。
王小二，二十二歲，身高一米七八，體重六十五公斤，身體健康，五官其實底子不差。
但走在街上，回頭率百分之***，其中百分之二百是看猴戲般的驚詫，剩下百分之五十是純粹的眼球不適。
緊身皮褲包裹著瘦削的腿，鉚釘馬丁靴踩在地上咔咔作響，掛滿鐵鏈的黑色馬甲里是一件印著模糊不清的哥特字母的T恤。
這身行頭，是他的戰袍，也是他的鎧甲。
他不是找不到工作，而是找不到能容納他這身“靈魂”的工作。
試過送外賣，顧客開門時受驚的表情比收到餐還精彩；試過去當**，差點被當成黑客舉報。
最終，他都因為“形象過于超前，可能影響公司整體氛圍”而被婉拒。
對他而言，剪掉頭發換上西裝，無異于靈魂的**。
“你說，現在的人都怎么了？
審美咋就倒退成這樣了呢？”
王小二對著鏡子里阿強的倒影抱怨，“想想當年，咱們‘葬愛家族’在**空間馳騁，那叫一個萬人空巷！
一句‘哥抽的不是煙，是寂寞’，能引來多少妹妹的眼淚！”
阿強嘆了口氣，用一塊發黃的毛巾擦著本就很干凈的剪刀：“老黃歷啦，小二。
現在是短視頻、小鮮肉的時代。
咱們這一套，博物館都不收嘍！
我算想通了，回老家鎮上，開個正經理發店，給老頭老**剃頭，好歹餓不死。”
這話像一根細針，輕輕扎進了王小二心里最柔軟的地方。
過時了嗎？
他看著鏡子里那個色彩斑斕、結構復雜的自己，每一根頭發都似乎在吶喊著“與眾不同”。
不，他絕不承認！
這不是過時，是經典！
是這些被流行馴化了的凡人，失去了欣賞獨特之美的能力！
他付了二十塊錢，這是“會員臨終折扣價”。
推開那扇吱呀作響的玻璃門，晚風撲面而來，帶著城市夜晚特有的混沌氣息。
夕陽徹底沉入高樓背后，霓虹燈開始閃爍，卻照不亮他心底的那片荒蕪。
他決定去城北的廢棄文化宮廣場轉轉，那里曾是他們的“圣地”，如今野草長得比人都高。
走在人來人往的街道上，他像一滴掉進清水里的油，格格不入，又異常醒目。
竊笑聲、指指點點、手機**的微弱“咔嚓”聲，如同**音般如影隨形。
王小二早己免疫，他甚至微微揚起下巴，內心OS自動播放：“呵，庸碌的眾生，你們短暫的目光，怎能理解永恒的藝術？
我這身裝扮，是照亮你們灰暗生活的閃電！”
路過一個煎餅攤，攤主大爺看著他，手抖得差點把雞蛋打到爐子外。
“大爺，一套煎餅，雙蛋一腸，不要蔥花香菜，辣醬多刷。”
王小二語氣自然，仿佛他這身裝扮和煎餅果子是天造地設的搭配。
等待的間隙，他的目光無意間掃向街角暗處。
那里似乎有個模糊的人影，輪廓不清，但一種極其別扭的感覺攫住了他——不是害怕，而是一種強烈的“違和感”。
那影子的“造型”，土氣、陳舊，帶著一股子陰沉的死板，與他追求的動態美、沖擊美完全背道而馳。
他皺了皺眉，但煎餅的香氣及時拉回了他的注意力。
“大概是熬夜眼花。”
他接過熱乎乎的煎餅，付了錢，把那個不協調的影子拋諸腦后。
他并不知道，那個“土掉渣”的影子，即將成為他平淡人生的轉折點。
天徹底黑了。
王小二啃著煎餅，拐進了那條回出租屋必經的、燈光永遠半死不活的小巷。
煎餅的溫熱下肚，暫時驅散了因阿強的話而帶來的些許涼意。
巷子深處的黑暗，比往常更濃重了些，仿佛能吞噬光線。
王小二把包裝紙揉成一團，以一個自以為瀟灑的弧線丟進三米外的垃圾桶（沒進），然后拍了拍手，深吸一口混合著煎餅香氣和城市尾氣的空氣，邁步走進了巷子的陰影里。
耳機里，一首更古早的《犯賤》響起，音量開得不大，卻成了這片逐漸凝聚的寂靜中，唯一陪伴他的聲音。
他不知道，今晚這條尋常的歸家路，將是他作為“普通人”王小二的最后一夜……
破舊的音響執著地循環著《飛向別人的床》，歌聲帶著電流的雜音，像是歲月在咳嗽。
王小二站在唯一一面還算干凈的鏡子前，神情專注得像是在雕琢傳世藝術品。
他的目光掃過鏡中自己那頭堪稱復雜的發型：左側劉海遮眼，流淌著憂郁的紫；右側發束沖天，彰顯著不屈的紅；后腦勺則編著幾縷細小的發辮，綴著微型的骷髏飾品。
整體造型，他私下稱之為“末日彩虹の絕響”。
“小二，差不多了吧？
我這瓶珍藏版的干膠都快讓你用完了。”
老板阿強頂著個早己塌陷的“炮轟頭”，有氣無力地靠在椅子上。
他是這家店的主人，也是王小二在這座鋼鐵森林里，為數不多的“同類”。
“強哥，你不懂。”
王小二小心翼翼地調整著一根不聽話的發絲，聲音里帶著一種儀式般的莊重，“這每一膠噴下去，定型的不是頭發，是一個時代。
是咱們‘殺馬特貴族’最后的尊嚴。”
窗外，巨大的紅色“拆”字，在夕陽余暉下像一道未干的血痕。
***的轟鳴聲由遠及近，提醒著他們，這片承載了無數“家族”記憶的舊街區，壽命己進入按天計算的倒計時。
王小二，二十二歲，身高一米七八，體重六十五公斤，身體健康，五官其實底子不差。
但走在街上，回頭率百分之***，其中百分之二百是看猴戲般的驚詫，剩下百分之五十是純粹的眼球不適。
緊身皮褲包裹著瘦削的腿，鉚釘馬丁靴踩在地上咔咔作響，掛滿鐵鏈的黑色馬甲里是一件印著模糊不清的哥特字母的T恤。
這身行頭，是他的戰袍，也是他的鎧甲。
他不是找不到工作，而是找不到能容納他這身“靈魂”的工作。
試過送外賣，顧客開門時受驚的表情比收到餐還精彩；試過去當**，差點被當成黑客舉報。
最終，他都因為“形象過于超前，可能影響公司整體氛圍”而被婉拒。
對他而言，剪掉頭發換上西裝，無異于靈魂的**。
“你說，現在的人都怎么了？
審美咋就倒退成這樣了呢？”
王小二對著鏡子里阿強的倒影抱怨，“想想當年，咱們‘葬愛家族’在**空間馳騁，那叫一個萬人空巷！
一句‘哥抽的不是煙，是寂寞’，能引來多少妹妹的眼淚！”
阿強嘆了口氣，用一塊發黃的毛巾擦著本就很干凈的剪刀：“老黃歷啦，小二。
現在是短視頻、小鮮肉的時代。
咱們這一套，博物館都不收嘍！
我算想通了，回老家鎮上，開個正經理發店，給老頭老**剃頭，好歹餓不死。”
這話像一根細針，輕輕扎進了王小二心里最柔軟的地方。
過時了嗎？
他看著鏡子里那個色彩斑斕、結構復雜的自己，每一根頭發都似乎在吶喊著“與眾不同”。
不，他絕不承認！
這不是過時，是經典！
是這些被流行馴化了的凡人，失去了欣賞獨特之美的能力！
他付了二十塊錢，這是“會員臨終折扣價”。
推開那扇吱呀作響的玻璃門，晚風撲面而來，帶著城市夜晚特有的混沌氣息。
夕陽徹底沉入高樓背后，霓虹燈開始閃爍，卻照不亮他心底的那片荒蕪。
他決定去城北的廢棄文化宮廣場轉轉，那里曾是他們的“圣地”，如今野草長得比人都高。
走在人來人往的街道上，他像一滴掉進清水里的油，格格不入，又異常醒目。
竊笑聲、指指點點、手機**的微弱“咔嚓”聲，如同**音般如影隨形。
王小二早己免疫，他甚至微微揚起下巴，內心OS自動播放：“呵，庸碌的眾生，你們短暫的目光，怎能理解永恒的藝術？
我這身裝扮，是照亮你們灰暗生活的閃電！”
路過一個煎餅攤，攤主大爺看著他，手抖得差點把雞蛋打到爐子外。
“大爺，一套煎餅，雙蛋一腸，不要蔥花香菜，辣醬多刷。”
王小二語氣自然，仿佛他這身裝扮和煎餅果子是天造地設的搭配。
等待的間隙，他的目光無意間掃向街角暗處。
那里似乎有個模糊的人影，輪廓不清，但一種極其別扭的感覺攫住了他——不是害怕，而是一種強烈的“違和感”。
那影子的“造型”，土氣、陳舊，帶著一股子陰沉的死板，與他追求的動態美、沖擊美完全背道而馳。
他皺了皺眉，但煎餅的香氣及時拉回了他的注意力。
“大概是熬夜眼花。”
他接過熱乎乎的煎餅，付了錢，把那個不協調的影子拋諸腦后。
他并不知道，那個“土掉渣”的影子，即將成為他平淡人生的轉折點。
天徹底黑了。
王小二啃著煎餅，拐進了那條回出租屋必經的、燈光永遠半死不活的小巷。
煎餅的溫熱下肚，暫時驅散了因阿強的話而帶來的些許涼意。
巷子深處的黑暗，比往常更濃重了些，仿佛能吞噬光線。
王小二把包裝紙揉成一團，以一個自以為瀟灑的弧線丟進三米外的垃圾桶（沒進），然后拍了拍手，深吸一口混合著煎餅香氣和城市尾氣的空氣，邁步走進了巷子的陰影里。
耳機里，一首更古早的《犯賤》響起，音量開得不大，卻成了這片逐漸凝聚的寂靜中，唯一陪伴他的聲音。
他不知道，今晚這條尋常的歸家路，將是他作為“普通人”王小二的最后一夜……